Escale

Rue du Pélicot, à trois mâts de Surcouf,

un goéland assis tranquillement sur un pouf

n'a pas ouvert le bec pour me demander

un poisson d'entrée à la maison internationale

des poètes et des écrivains.

Il faut vous dire que j'avais laissé au long cours

de l'été 2001 à la bibliothèque un recueil de poésie

sans prétention, comme "à la limite du désert".

J'y reviens aujourd"hui, tel le Bédouin qui sait

que l'oasis des autres sera toujours plus grande

que sa vie. Et, miracle de la civilisation, je tombe

sur le livre d'Erri De Luca, poète italien né à Naples

en 1950, qui fait vivre l'Aller simple des émigrés

africains tentant sur leurs bateaux d'infortune

de chausser la Botte de l'Europe :

"Anche il niente si fanno bastare

dormono nelle tempeste

con il pollice in bocca come cena"  ;

"Ils se contentent même de rien

ils dorment dans les tempêtes

le pouce à la bouche pour dîner"

(traduction : Danièle Valin).